domingo, noviembre 07, 2004

Rumbo



Noviembre tiene imágenes
recuerdos del porvenir
vírgenes muertas de alcohol
que deleitan hombres
solitarios cómplices fríos
para subir escaleras
y caer como islas en el bar.

Abro un paréntesis
sueños madrugada
ventana entre-piernas
cortinas de humo
lo cierro.

Muerte indeleble que permanece.

No he visto desde las botellas
el punto de encuentro
aquellas medias el escritorio
andar puestas en mis plumas.

Ahora letras como cigarros
párrafos
tornado
ceniza
(y acentos en cada boca
antes de encender la fuga).

Noviembre carece de relámpagos
de banquetas razonadas
que guían retornos
mientras mi ceguera destruye
los caminos de las hormigas.


Antonio Flores Schroeder

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